Я вижу, как он закрывает глаза и нависает над столом, придвигается ближе, будто хочет мне открыть какую-то очень страшную тайну. А я ее знаю. И мне становится нехорошо.
- Я знаю, что ты там делаешь. Я знаю, на что ты надеешься. Но он мертв, Поттер. Мне жаль, что ты до сих пор этого не понял, - странно, что я дышу. Я – большая железная бочка, в которую только что с размаху кинули два булыжника. Они с грохотом оттолкнулись от боков и грузно упали на дно. Два булыжника. Два слова. Мир не рушится. Я так же сижу и пялюсь на пьяного Малфоя. Очевидно, он позвал меня, чтобы сказать именно это. А я до сих пор слышу эхо удара камней о железное дно. Слова могут быть болезненно-громкими.
Мне нечего ему ответить. И больше нет силы воли смотреть в его лицо. Герои не сбегают с поля битвы? Значит, сегодня я не герой.



Осень и правда очень странно на меня влияет. А может быть сегодня просто такой день. Когда хочется что-то вспомнить. И от этих воспоминаний становится легко. Во всяком случае, от большинства.
Пока Рон паркуется на ближайшей автостоянке, я думаю о волшебной силе начала сентября. Когда мое детство возвращается воспоминаниями, и вот уже мои дети идут по тем же дорогам. Перед глазами мелькают лица, которые хочется помнить и забыть одновременно. Кажется, что я сам собираю чемоданы и отправляюсь на платформу девять и три четверти. А потом, после поезда, меня встретит старина Хагрид и проводит в замок. И Шляпа выкрикнет заветное слово. И детство вернется. И все будет по-другому. Заново. С чистого листа. Где не будет места сожалениям, отчаянию и непоправимым ошибкам.

Он говорил, что память, воспоминания – единственное, что остается от человека. Когда он уходит.

Неимоверно глупая, абсурдная надежда. Она расцвела, когда я понял, что у меня за спиной стоит это воплощение пафоса. А сейчас это огромный цветок. И я щедро его поливаю. Потому что дороже и прекраснее него нет ничего в мире. В моем мире.
Мне скоро стукнет сорок, а я продолжаю верить в чудеса. Глупая детская вера в то, что в жизни может произойти все, что угодно. Что она способна создавать невероятные вещи, все выворачивать наизнанку, исцелять, дарить, воскрешать…

Я злюсь на себя, на мир, на Малфоя, на этот дом, на эти книги. Но больше всего я злюсь на него. И не понимаю за что. За то, что он мертв и я не смог доказать себе обратного? Потому что этого доказательства нет. Он мертв, и это ставит точку во всем. И все бессмысленно. Все вокруг – один большой фарс

Он стоит передо мной, сложив на груди руки, и недовольно хмурится. Мне ничего больше не нужно. Пусть он вот так стоит напротив. А я буду смотреть на него, облокотившись на стену и улыбаться.

@темы: из фнафиков